Картины, рожденные лоскутками

Росла девочка - обычная, веснушчатая, веселая. Стучала клавишами на фортепиано (родители хотели), играла в куклы (все играли), ходила в школу (иногда с желанием).

пэчворк ирина фомина

Росла девочка - обычная, романтичная, наивная. И влюбилась в мальчика - красивого, сильного, на пять лет старше. Влюбилась по-настоящему - со слезами в подушку, любовными записочками, подброшенными в карман, робкими взглядами, вздыханиями у его подъезда. Спустя какое-то время о тайной страсти узнали родители и учителя - и обрубили крылья. Сначала просили, потом скандалили, затем просто запретили. История вышла громкая и некрасивая - мальчик был недоступным сыном дипломата, а девочка... а девочка обычной девочкой с веснушками и мамой-домохозяйкой.

Потом она выросла - резко и с обломанными крыльями. Выросла тихой, замкнутой и недоверчивой. Вышла замуж за соседского парнишку - молчаливого и худенького. Создала семью - и стала вяло проживать какую-то чужую ей жизнь, но, засыпая, она каждый вечер рисовала себе другую картину - в ней девочка превратилась в звонкую хохотушку с огромным количеством друзей, рядом с ней был тот самый юноша, а впереди их ждала счастливая жизнь с кучей детей, уютным домом и тремя собаками...

Как часто мы отказываемся от мечты в угоду призрачному будущему, условному настоящему, чьему-то прошлому? Как часто уходим от чего-то большого, главного и, возможно, самого важного, чтобы не бороться со страхами, не преодолевать сопротивление, чтобы соответствовать каким-то чужим, не нами придуманным ожиданиям? Как получается так, что из веселых девочек и смелых мальчиков мы превращаемся в уставших женщин и апатичных мужчин, которые не умеют радоваться настоящему, не смеются и не улыбаются?

Мальчик, кстати, вырос и женился на дочке какого-то министра, но быстро ушел из семьи и стал жить в одиночестве - мечтая о простой веснушчатой девочке, с которой можно было бы бегать по лужам, держаться за руки, хихикать, случайно произнося какую-то фразу вместе...

Я всегда мечтала петь. С детства мне рассказывали, что на мое ухо наступил большой и толстый медведь, и петь я так и не научилась... Не пою даже в душе - так, иногда мурлычу что-то детям, не более того... А еще я всегда мечтала научиться пэчворку - не бытовому, а художественному. Такому, когда дух захватывает от восторга, когда при взгляде на картину начинаешь чувствовать, как за спиной вырастают крылья, когда хочется петь и плакать одновременно...

Вы видели работы Ирины Фоминой? Мастер с миллиона больших букв, она из тканей создает полотна, которые можно читать, которые легко воспеть, которые рождают в сердце радость, восторг и любовь. Не пропустите ссылку - обязательно пройдите на сайт автора, рассмотрите ее панно и картины - вы получите огромный творческий заряд. А я пойду учиться пэчворку.